Иногда кажется, что мир этот — серый, без красок, что это химера, выдуманная кем-то с извращенными мозгами, что все здесь неправильно и совершенно несправедливо. Что все устроено не так и ты, ты никому не нужен. Даже самому себе. И что нет тебе здесь места и жизнь не то, чтобы не удалась, но не удается совсем, идет не в ту сторону или вообще сидит на лавочке и семечки луshit апатично. Все сделанное тобой на данный момент — ничто, пыль, а ты — из ничего пришел и в ничто уйдешь, и главная цель твоей жизни — стать в итоге удобрением. И, блядь, даже пельмени недоваренными получаются, а включаешь телевизор и из него чувак кричит: «ктоты?! ктоты?! что ты сделал для хипхопа в свои годы?», будто знает или просто догадывается, что груз такой на душе твоей лежит.
И люди вокруг хмурые, солнце даже если и есть, но все равно не такое, как раньше, а злое какое-то и грустное. Это все от того, что ты, словно тонущий, машешь сильно ручками, пытаясь достичь спасительного глотка воздуха, и создаешь волны, что окатывают окружающих. Кто-то не обращает внимания, проходит мимо, кто-то просто не чувствует, а кто-то, кто-то приходит на помощь, но не может же это продолжаться вечно и в один прекрасный момент ты рискуешь остаться один на один со стихией и…
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
mxf) wrote,
