твой аналитик просто блядь

Оп!
И, словно теннисный мяч, пронзая воздух, летит, мчится жизнь человеческая из условной точки Р до безусловной точки С. И всё замечательно. Легко! Прекрасно! Птички поют, солнышко светит, зубки прорезаются, сопельки радости из правой ноздри текут. Любые невзгоды забываются быстро, не задерживаясь в памяти надолго. И каждый день приносит что-то новое, интересное, щенячье светлое…

Ой бля! Удар. Оземь. Сильный. Болезненный. Неожиданный. И птички уже не поют, а кружатся, кружатся рядом с головкою, каркая в уши нечищенные. И не сопельки, а кровь носом уже идет. И отскок, отскок от земли грешной и снова полет. Быть может даже выше, много выше первого, но он уже не так беззаботен и беспечен. Хранит память боль удара и слезы бессилия перед. И уже меньше смотрит по сторонам человек, наслаждаясь полетом, бережет силы — не растратить! не упасть! держаться! Но новый удар о землю неизбежен, предсказуем — ждет, ждет его человек, острожничая. И… и…

Удар! Но уже менее сильный, смягченный, и уже не так больно, терпимо… А потом еще и, быть может, еще… И последний, конечный полет — это уже и не полет вовсе, а так, жалкое катание мячика по земле на последнем издыхании, все еще цепляясь, цепляясь из последних сил, стараясь как можно дольше не останавливаться…

и ты сыграешь азбуку морзе
симфонию глюка на клавиатуре…

Current Music: Сплин - альтависта (другая точка зрения)

Advertisement